Esta no es ella,es el viento,es el aire que la llama,es su jugar es su hueco,vacioque la reclama
es solo el aireque espera,es la brisa que la aguarda,pero no es ella, no es ella,no es ella
la que me habla,es una luz de espejos,es una sombra ocupada,es el coche pasa,solo es el àrbol
lahoja,que la cubre y la acompaña,es solo su gesto que hunde,dedos de sueño en la nada,
es el brazo que se abre,es la mano que me llama,pero no es ella,no es ella,aunque esa sea su cara
esa es la cara del viento,esa es la boca del aire,esa bandada de besos,vueladispersa y sin alas
para què quiero este hueco,que le sirviera de almohada,si a llenarlo ofrece el pecho solo un
suspiro fantasma,para que èsta ausencia viva,que crece dentro del alma,para que el aire,este aire
que con cara se disfraza,alli donde estaba un cuerpo,solo un recuerdo se planta,y alli donde
habia voces,cadàveres de palabras,hay una torre de Iglesia. que ha perdido sus campanas,
Hay una fuente en el monte,que se ha quedado sin agua,cerca de un rosal,sin rosas,nace un dia
sin mañana,y en este hueco del viento,donde estuviera entregada,solo un vacio desnudo
en forma de una muchacha